Un vent glacial qui lacère la chair aussi durement qu'un couteau émoussé parmi les pin noirs.

Le vent s'insinue à travers les pins noirs comme un couteau émoussé qui gratte l'os. La neige ne tombe pas ; elle fouette de côté, picorant dans les ouvertures du col, se transformant en une douleur aiguë et immédiate. La lumière de la torche tremble au milieu du blanc tourbillonnant, décelant un tronc, une branche, un lambeau de sol — avant de céder le passage au noir encore plus profond. Ils avancent lentement. Les bottes s'enfoncent dans le silence avec un crépitement étouffé, et chaque pas semble se muer en altercation avec la forêt : « Veuillez ne pas nous remarquer. » Quelqu'un éternue une fois, puis s'en repent instantanément — le son ricoche, fin et humiliant, comme si les arbres riaient de sa peur. La courrier devrait être tiède à présent, apaisé par la chaleur du corps, mais ce n'est pas le cas. Il est froid, bizarrement, comme si une fraîcheur invisible rampait sur le métal de l'intérieur vers l'extérieur.