В чёрных хвойных лесах пронизывающий мороз, похожий на тупой нож, лезущий в кость.

Ветер просачивается сквозь чёрные сосны, подобно тупому лезвию, соскабливающему кость. Снег не падает — он хлещёт поперёк, вонзаясь в щели воротника и превращаясь в острую, немедленную боль. Свет факела дрожит в белой бури, обнажая ствол, ветку, лоскут земли — затем снова погружает их в глубокую тьму. Они движутся медленно. Ботинки проваливаются с глухим хрустом, и каждый шаг ощущается как спор с лесом: пожалуйста, не замечайте нас. Кто-то чихнул раз и мгновенно пожелал об этом забыть — звук отзывается эхом, тонким и унижающим, словно деревья смеются над его страхом. Броня к этому моменту должна была быть тёплой, согретой телом, но она нет. Она холодна с самой неправильной стороны, будто незримый холод ползёт по металлу извне внутрь.